На комоде у поэта -- Два цветка, два нежных цвета. Появились в день рожденья, Разного происхожденья. Этих лепестков изящных Облик -- лучше настоящих. Ишь -- на шелковой подложке И на проволочной ножке С лепестками из бумаги, А по жизненной отваге, Ясно, дасто второму фору, Что живому хлороформу Был обязан воспитаньем, Но жестоким испытаньям Был подвергнут. И бумажный Издевается куражно: -- Ну-ты, футы, ручки гнуты! А чегой-тo мы взгрустнуты? Отчегой-то мы подвяты? Часик -- и глядишь, -- хана-то! Отчего ж мы тaк гордились, Когда в доме появились? Чуть не лезли в нос поэта! А итог? Почти и нету В нас ни запаха ни цвету. Больше не нужны поэту. Завтра память канет в Лету... Если жив еще -- к ответу! -- Прав ты, брат, цветок бумажный! Не избыть мне смертной жажды. Завершаю жизнь земную, Но, заметь, я не ревную К красоте твоей фальшивой. Мы, цветы, недолго живы, Но живем мы жизнью звездной... Вроде и гордиться поздно -- Жизни остается мало -- Все ж поэта вдохновляла Красота и запах лета... Потому в душе поэта, В строчках, что не знают тленья, Лучшего стихотворенья -- Пребываю я в бессмертье... -- Это ж я в бессмертье... Верьте! Я придал поэту шика!... -- Да ведь ты -- ничто, фальшивка, И, увы! -- как ни печально, Ты безжизнен изначально. Так что... попылись покуда, Проволочнaя причуда |