(разговор с Дианой Биккуловой)

 

Почему я не люблю Экзюпери? Там слишком много про ответственность. (Б.Дрейдинк)

 

Стихи Дианы Биккуловой здесь: http://www.interlit2001.com/bikkulova-1.htm Всё, что далее написано в кавычках, курсивом, — это прямые, но рваные ЦИТАТЫ из стихов 18-летней поэтессы из Уфы. Родины Земфиры и Шевчука. Там, наверное, воздух полнится стихами и песнями. Хотя не знаю.

 

Я — не оттуда.

 

* * *

 

«одной хитрющей маленькой сволочи посвящается»

 

— Ничего себе маленькой! Откуда ты взялась?

 

«Дети приходят как дождь.

 

Стихи — как ветер».

 

— Тебе уже 18, а ты как ребёнок, право слово: дети — дождь, стихи тебе — ветер! Это у детей так...

 

«... их праздник в разгаре!

 

Все живы.

 

все рады

 

всё можно».

 

— А ты знаешь, что не всё! Что мы не будем всегда! И бывает, что только у смертного одра...

 

«...только свобода приходит в глазах у смерти»

 

— Боже мой, да что ты можешь знать об отблесках смерти? Когда ты этого всего нахваталась?

 

«Когда деревья и небо

 

были большими

 

и от них

 

ну некуда было деться».

 

— Это понимаю: ты хочешь сказать, что и в детстве и в свои 18 несчастна? Не смеши. Ты не честна даже сама с собой.

 

«Искренность —

 

Это мой маленький

 

скромный божок

 

— отблеск сакральной безумной

 

безбрежной истины.

 

.............................

 

.... смеёшься ... до близости

 

..............................

 

с ней — прямо в глаз,

 

и под дых, и в почки...

 

...И прочие словесные низости».

 

— Молодая, а хамишь?

 

«С человечьим знакома я хамством,

 

И тихонько хамлю пустоте».

 

— Нет. Я тебя подчас не понимаю вовсе. Ты... Вы, ваше поколение юных гениев для меня тайна. Но я хочу, хочу вас понять. Как?

 

«...в предвкушении вечной тайны

 

расширяется мир до бескрайних пределов,

 

раздираемый их когтями...»

 

— Да это же ведь даже не в рифму! Тебе учиться надо. Для твоего же будущего. Не ленись!

 

«Но время

 

оно лечит —

 

и приятно не быть собой,

 

и приятно не быть с другими,

 

и почти приятно не быть».

 

— Эттто клиника. А-а-а! тебе любовь нужна!

 

«Любовь приходит утром,

 

в дожде и свете,

 

вздыхают морщины и

 

полки с книгами в пыли»

 

— Снова вот не в рифму. Но кажется...

 

Я понимаю тебя. Ты, наверное, юное поколение, которое свой талант готово — во-первых самому признать, а во-вторых спокойно нести его по жизни. Жить с ним без потрясений и особых стрессов, как мужчина живёт в любви с женщиной, как ребёнок живёт внутри матери. Как тело живёт с рукой, а рука — с пером, а компьютер семейно так поживает в Сети — спокойно, как, наверное, и должно было быть всегда.

 

Слушай, а вдруг твой дар пропадёт, уйдёт к другому. Или ты его потеряешь с мелочью на рынке? Что тогда?

 

«Я достану свою флейту

 

И сыграю со звуком в прятки».

 

Нет.

 

Я обречён не понимать тебя. Но знаешь... Я хочу и дальше читать твои стихи, можно?

 

13.06.05