Было б муз да по числу орфейских лысин, Боже правый, я б не выдержал союза. Но поэт от внешних девок независим, А стихи приносит ветер, а не муза. Не подохнет без поэтов лига наций. Мощь поэта побивается осокой. А стихи? А что стихи. Они плодятся На судьбе его – банальной и высокой. В небесах парит, но чаще он – под небом. Любит соль, боится пуда соли. Он не должен быть Давидом или Глебом, И поэт – не беспременно алкоголик. Хоть кричит порой “карету мне, карету”, Все одно не подадут хотя б салазок. Стоит только посоветовать поэту Избежать чужих докучливых подсказок. Избежать рукопожатий кровопийцы, Избежать судьбы слащавца да уродца. А поэзия? Она, как говорится, Не смертельна, но помучиться придется. |