Раскачивает ветер колыбель Дитя луны, уснувшего в цветке. Игра теней на голубом платке, Что расстелил заботливо апрель. Клубится пыль в сиреневом луче. Затих огонь в расплавленной свече. И не понять, что было между строк... Лишь пустота сквозит среди ночей... |