|
Марк, спасибо за настоящую и Вашу поэзию. |
|
Годы уходят, сдаваясь усталости, хрусту сухого коленного хвороста ... Только душа, неподвластная старости, не затихает в обьятиях возраста. |
|
Спрошу я Бога: "Боженька ты мой! Зачем меня создал? Хоть сам-то знаешь?" Он подмигнёт, качая головой; "Чтоб думала, что ты повелеваешь" |
|
Он тяготел к природной красоте, любил в ночном пруду купаться голым, а вынужден был - времена те - задрав штаны, гонять за комсомолом. Склоняю "новь" - не "нОви", а "новИ" - что до склонений гениям-поэтам? Он пил и пел, и клялся на крови, читая "Капитал", в любви Советам. Они ж его убить хотели, бля, взять в стукачи, чтоб он на них трудился, и вкладывали в руку три рубля, чтоб он однажды до смерти напился. ........................................ .................... Но знай он, что на смену Шабовта ему придёт стихами разразиться, внутриутробно молвил б: "Ни черта! Тогда уж лучше вовсе не родиться!" |
|
Я умею тебя прощать, когда слёз нареву два бидона. И ещё я могу о любви говорить в заросшие уши. А ещё - смотреть на тебя, хоть меня ты в упор не видишь. Я смогу наглотаться яду и поехать соломенной крышей ... У меня талантов так много, а тебе бы чего попроще. Сто раз в день отрекусь от мнений ... Только с полом бы, вот, разобраться. |
|
Мещане! Я вас всех урою в песочнице, что во дворе! Вы служите лишь геморрою, наетому на серебре. Поднакопившихся вещей вы поклоняетесь бумаге и тонете в стакане браги. Взашей вас, господа, взашей! Глупцы, купцы, слепцы, барыги с богатством вашим напоказ - когда в руках держали книги не чековые хоть бы раз?! Вот, то ли дело я? Духовен - ни к чему духи, а если в чём-то и греховен, то лишь в одном - пишу стихи. |
|
Я сыграл семерик без пяти в скором поезде ... и проигрался. Куда ехал? Да Боже прости - на фиг вам номер поезда сдался? |
|
Укрой меня саваном пепла твоей сигареты. Последние крошки стряхни на мой тонкий наряд. Сгорю без остатка. А утром слетятся, рыдая, поэты, и я буду слушать, как горько они свиристят. |
|
В яблочко! |
|
Даже последних грешников Бог возводит в святые, если раскаянье искренне из самой души - к Богу, и не пощады ради слова находит простые ... Бог не протянет компас - он выведет на дорогу. |
|
Марк, прозрачное и чистое стихотворение ... если бы не "измерить музой интеграл" - подлая конкретика воображения рисует музу в Ваших руках, которую Вы прикладываете к интегралу: "О-о-о! 0,75 музы!" :) |
|
Ах, да что ж это за напасти? - Вы нужны, будто в бане лыжи. Пропадаю у времени в пасти. Каблуки всё ниже и ниже. А припомнить кого - так дудки! А порезать себя - так нате! Это времени глупые шутки. Это будущее в халате на диване, в потёртом кресле, как последний зубр поколения ... Но подумаю вдруг: "А если это только лишь настроение? Ляжет в стих и легко задышит, и - глядишь - уже не опасно. И тогда - каблучок повыше! И тогда всё снова прекрасно!" |
|
Любая критика - портрет Критика в том смысле, что её объектом оказывается не само произведение, а восприятие его Критиком, которым руководят отнюдь не только (а часто - и вовсе не) декларируемые им мотивы его критического творчества. Что мы регулярно и наблюдаем в виде рецензий со знаком + и -, как на родном портале, так и во всей мировой литературе. |
|
Елена, по ошибке засунул свой отклик в один из конкурсов - исправляю ошибку. Буду откровенен: привлекло не само стихотворение (оно, на мой взгляд, слабое), а пытавшаяся выразиться в нем мысль и неожиданно (на фоне самого стихотворения) чёткие последние две строки, вызвав несколько иной поворот темы, который и предлагаю Вашему вниманию. БУДЕТ - ЖИЗНЬ И у кого просить прощенья? И кто пошлет прощенье нам? Елена Текс Распад миров, судеб крушенье, Над бытием глумится хам. И у кого просить прощенья? И кто пошлет прощенье нам? Никто. Нам суждено от Бога Есть прах и в скорби вечной жить. И с первых дней ведёт дорога К убитым быть или убить. «Пошли, Господь, благую весть, Дай мир непрочным нашим крышам» – Он шлёт. Но мы Его не слышим, И остаётся всё, как есть: Живём в аду дурной ловитвы, Зовём безумие судьбой И преклоняем для молитвы Колена, чтоб подняться в бой. И кажется, что нет предела ... Но среди боли, горя, тризн Живи и делай своё дело, И будь, что будет ... Будет – жизнь. |
|
Совал, помню, всуе. Попал? Да едва ли. Как тара с дрожжами брожу с бодуна. Я утром был выдран. Меня отодрали! Опарышем бледным иду теперь на ... |
|
Осени стриптиз – о да! Красиво. Но разденется – как вид ее убог. Ветром мой забор перекосило. Неба протекает потолок. С кем развлечется на ковре из листьев, С кем напиться, Господи, прости, Если сутки так противно мглисты, Что впотьмах стакана не найти? Как занудны осени законы ... Вороньё орёт над головой. В сумке мокнут крупы и батоны. Вечность утекает в мир иной. И уже плевать на все победы. В кресло сесть и бублик тихо грызть, Не готовить завтраки, обеды, Ужины ... на улицу – ни в жисть! |
|
Рядом поставленные "... Господь на пороге и терпит едва" и "А младенец, как прежде, часто мочит одежды" - не кажется ли Вам, что они создают навязчивую двусмысленность? |
|
Вот, тема, вроде, банальна - дальше некуда, а стихотворение - хорошо. |
|
"Служил Гаврилова хлебопёком - Гаврила булки испекал ... Гаврила шёл кудрявым лесом - бамбук Гаврила порубал" Всё-таки как приятно, что опыт дедов и отцов продолжается в творчестве детей и внуков :) А выход "Размышлений-333" просто поставит автора в ряд великих мыслителей (типун мне ...) |
|
НЕ ПАРОДИЯ - ОТЗВУК В нас тайна вечной красоты, В таких, как я; в таких, как ты, в таких как он, она и все мы - пусть даже слепы мы и немы, пусть мы не те, не там, не так, не вышли и не дотянули ... Но в каждом светит тайный знак, как август в ягодном июле. P.S. Но, простите, "след самурая" - понимаю, "след от самурая" - нет; "сражён харакири" - извините, не катит, ибо "сражён" обязательно предполагает действие извне (вражеской рукой, случайной пулей ...) Удачи. |