| Друзья ушедшие покоя не дают. Всё чаще, чаще мне ночами снятся. И под гитару весело поют. А мне не хочется над тем смеяться.   Друзья ушедшие покоя не дают. И в прошлое вернуть стремятся. То тот, то этот руки подают. Зовут: «Айда!», когда за стол садятся.   Покойники покоя не дают. ... И всё зовут, зовут, зовут. |