*** Коль берутся мужики За перо, Это, может быть, с тоски Бес в ребро? Это, может, белый свет Стал не мил, Или утренний рассвет Разбудил? Может, дождик по стеклу Простучал, Иль скучают по теплу По ночам? Может, в небе облака – Чей-то след, Было счастье на века – Нынче нет? Может, ветер не донёс Им слова, Иль попала под мороз Трын-трава? Сколько хочешь, поливай – Не растет, Как судьбу не выбирай – Не идёт. Что ж, берутся за перо Мужики, Ни при чём здесь бес в ребро – Всё с тоски… *** Полоской яркою луна Застыла в небе, Холодным утром тишина Купалась в неге. За горизонтом облака И в небе чисто, Не прозвучал ещё пока У речки выстрел. Горит свеча, не спит поэт, Слова теснятся, И сочиняется сонет, Чего стесняться. Последний раз, последний крик Души мятежной, Запишет он, как ученик Любови нежной. А нам потом читать тот стих И удивляться, Но огонёк свечи затих, Пора прощаться. Готов неверный пистолет, Для сердца пуля, Но не спросил себя поэт – «А доживу ли?» Ему огонь любви святой Дороже злата, Вот так и умер молодой Поэт когда-то. Оставил лишь любови свет, Чужой, опасный, И недописанный сонет С мечтой напрасной. Полоской тонкою луна Неярко светит, А есть ли где ещё она, Любовь, на свете… *** Я наблюдал, как движется перо – То заспешит, совсем не уставая, То постоит, слова не узнавая, То Арлекином прыгает, играя, То сгорбится, как плачущий Пьеро. Я видел, как рождается строка – То быстро, будто рядом пробегала И рассказать нам хочет, что узнала, То медленно, лениво и устало Откуда-то бредёт издалека. Я знаю, как сражаются слова, Чтобы успеть на строчке очутиться, То стаей налетят они, как птицы, То убегут, чтоб вновь не появиться – У всякого вскружится голова. Истории не начатой конца Поэт вначале сам, увы, не знает, Чужой судьбы ещё не понимает, И всё же терпеливо ожидает Он возвращенья слова-беглеца. Вот чистый лист, вот движется перо – То заспешит, совсем не уставая, То постоит, слова не узнавая, То Арлекином прыгает, играя, То сгорбится, как плачущий Пьеро. |
Положение о Клубе
Сделать стартовой
