| А в Петербурге стынут облака,    Пуржит метель отчаянной поземкой,    И рана у России велика,    И смерть витает над застывшей Мойкой.      Чуть освещен притихший кабинет,    И в позолоте переплеты книжек.    Диван. Подушки. Восковой поэт.    Минута расставанья ближе, ближе.      И Спаса в церкви неподвижный взгляд,    И слышатся молитвы отголоски,    И шепотом жандармы говорят,    И безутешен плачущий Жуковский.      Несчастья полноводная река,    И месяц, круто выгнувший подкову,    Подернутые скорбью облака,    А сани с гробом мчат навстречу Пскову... |