Октябрь. Куда-то мы идем под мокрым снегом и дождем. Пороша клумбы замела, но под зонтом любовь цвела. Дед думал: -Где теперь она, с которой осенью весна? Дождь пел оконному стеклу и даже, может быть, ему. Он был воспоминанью рад. Никак не догорал закат. |