Осенний парк, как будто двор тюремный, а каждый лист – чахоточный беглец. Немного скользкий и немного нервный стоит на стреме тополек-юнец. Под ним одни намокшие качели, остатки трав, покой земельных недр... На волю, листья-бубны, листья-черви (подгнившие уже!) и листья-треф! Картежье каторжан такая лава, где булка больше ценится чем жизнь. Писать стихи я не имею права, мне не простят мой вечный пессимизм. И парк – знаменье. В зареве деревьев закатный час моей дурной страны. Росу и расу губит только время, но без вины мы в нём заключены. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
