А это путь к себе, который

Опасен и упрям, как локон.

…Слетает ночь хохлатым гокко

К ногам скучающей Соноры.

 

Икстлан исчез за облаками,

Лишь режут ветки чапараля

Ветров песчаные спирали…

Вдруг ночь и шорох каблуками

 

Сорвутся с лестничных пролётов,

Как с рук танцовщиц кастаньеты.

И грустный образ Кастанеды

Мелькнёт во тьме перед полётом

 

С вершины в пропасть. На мобильный

Наш век, похоже, будет втиснут.

И Поиск с Истиной бессильны

В тисках стабильности войти в со-

 

Прикосновение друг с другом.

Известен приз ещё до старта:

Икстлан — не местность, только карта,

Маршрут скитания по кругу.

 

Мы путники, наш путь придуман;

Сжат в рамки, в текст, покрыт значками.

…С невертикальными зрачками

Крадётся за свободой пума

 

В степи, вдали от притязаний,

От наших планов и проектов.

Мы так гордимся интеллектом

И ждём от мыслей приказаний.

 

А жизнь пульсирует пучками

По нервам уличного шума.

Звереют толпы, только пума

Одна, с печальными зрачками

человека.

 

_______________________

Прим.авт.: Сонора – пустыня в Северной Америке.