…Вы не видели мальчика, такого худого с белыми кудряшками? Волосы у него светятся на солнце и в непогоду – тоже. Нет? Не видели?

— Ан, брось дурачиться и выходи. Ни на минуту нельзя оставить. Я же знаю, ты где-то здесь, прячешься.

…Мальчика такого, с тонким хрупким лицом, как скрипка? И пальцы у него, как смычки, и звучат, когда он касается ими лица.

Эту музыку слышат не все. Она – как ультразвук. Её нужно улавливать.

… Мальчика такого – худенького?..

— Ан, ну хватит. Брось баловаться. Мне уже, правда, не по себе, Ан.

Да стойте же, остановитесь. Вы все – с сумками и сетками, с зонтиками и портфелями. Между вами человек затерялся. Даже не человек – ангел. Мой ангел-хранитель.

И если он обиделся, то зря. Что я такого сказала? Отматываю кадры назад. Смешные человечки бегут-бегут, спиной вперёд, нелепо размахивая руками. Окурки прыгают им в рот из урн, трамваи пятятся назад, как раки.

И вот он – стоит, прислонившись к тополю, чертит что-то на земле носком босой ступни. Смотрит не на меня – на свои рисунки.

— Ты не справляешься со своими обязанностями. Зря ешь ангельский хлеб. Никакого проку от такой службы. Одна слава, что ангел…

— Ты без меня пропадёшь.

— Конечно, без тебя я никто и звать меня никак! У меня интересная работа, меня ценят…

— А ночи ?

— Что – ночи? Ну да, бывает, я и по ночам работаю…

— Ты не всегда работаешь…

— Бессонница… к тому же… по ночам я пишу стихи… Вернее, писала, пока ты не свалился на мою голову…

— Как это? Ты писала стихи, когда меня еще НЕ БЫЛО?

— Вот именно! Мне никто не мешал. Никто не отвлекал меня от работы своими дурацкими вопросами! И какое кому дело, чем я занимаюсь по ночам! И чем я занимаюсь днем! И вообще – как я живу, черт возьми!!!

- Не говори при мне «черт» . Я все-таки ангел.

- Ну да. Ты лазишь в окна и соседи мне постоянно делают замечания, ты своими дурацкими крыльями постоянно смахиваешь на пол посуду – перебил уже все, что только можно, все, что бьется в этом доме. Ты вечно витаешь в облаках, вместо того, чтобы помыть за собой посуду. Я опаздываю на работу, а тебе, видите ли, нужно на небо, - там без тебя солнце не взойдет! Целыми днями тебя носит, непонятно где, потом ты сваливаешься мне на голову и стряхиваешь прямо на ковер звездную пыль. А пылесосом пользоваться ты так и не научился. Это ниже твоего небесного призвания! Ты, видите ли, ангел с крылышками белыми, а мне достается вся черная работа. И что? Это называется ангел-ХРАНИТЕЛЬ??? Еще немного и ты превратишься в ангела-хОронителя, у меня просто нет больше сил, нет сил… Почему ты плачешь? Ты считаешь, что я к тебе несправедлива???

- Нет, просто мне жалко тебя…

- Жалко? Тогда бери пылесос, ангельская твоя душа!!!

 

Ан, ну хватит. Право, это уже не смешно. Шутка затянулась. Я начинаю тревожиться. Довольно, слышишь? Это форменное ребячество. Так вести себя ангелу не подобает.

… Вы мальчика не видели?

 

ОБЪЯВЛЕНИЕ

 

Потерялся мальчик. Ангел. Витает. Пальцы тонкие, длинные, с заусеницами. Грызёт ногти - не удалось отучить. Светится. Верит.

Нашедшего просят беречь, как зеницу ока.

 

Нет ничего безнадёжнее, чем искать ангела в толпе. Уши, ноздри, подбородки. Вон серёжка с бриллиантом. Расстегнулась. Сейчас соскользнёт на асфальт, как слеза. Бриллиант – фальшивая слеза. Волнует только хозяина.

Плечи, лацканы, пояса, чулки в полоску, туфли с задранными носками…

Мальчик мой, Ан, ты где?

Бесполезно искать ангела в толпе.

 

Может быть, он сейчас там, вверху – парИт над крышами. Он так любит парИть… Но ведь собирается гроза – душно. Достаточно искры, чтобы крылья вспыхнули. И тогда…

Ан, мальчик мой, где ты? Если не вернешься, что будет со мной? Никому в этом мире я не нужна так, как тебе.

Это небо огромно. Там тьмы тем ангелов, но все они чужие. Кому из них я могу сказать вот так запросто: «Ты раскокал стекло, так будь любезен…»

Остальные ангелы бродят по земле, заходят в двери, и какие же они после этого ангелы?

Но нет тебя на земле. Не вижу тебя в небе. Где ты?

 

А дома чайник воет так тоскливо, что чаю не хочется.

Я слушаю, как он скулит, как он невыносимо скулит, и думаю о своём. Чай горчит, как полынь. Его невозможно пить – вечер выдавил туда яд по капельке. Я пью яд воспоминаний.

 

Все началось именно с этого…

Я услышала звон. Стекло – вдребезги. Брызги стекла, как брызги шампанского – обещание счастья.

— А вот и я.

Немая сцена. Театр двух актёров. Стою, скрестив руки на груди, и молчу. У суфлёра отгул. Я не знаю своей реплики.

— Вот и я! – он повторяет эту фразу, словно она – кульминационная точка спектакля. Его выход.

— Какого чёрта? Только вчера вызывала стекольщика…

— Чёрт ни при чём. Я ангел.

— Ангел, а бьёшь стёкла…

— Мне иначе не войти.

— Все нормальные люди пользуются для этой цели дверью.

— Я не человек. Я ангел. Ангелы падают с неба. Кое-кому это может доставить неприятности, но не тебе. Ведь я ТВОЙ АНГЕЛ-ХРАНИТЕЛЬ. Понимаешь, - ТВОЙ?

— Убирайся к дьяволу. Мне сейчас до ангелов…

— Дьявол – павший ангел, а я упавший. Видишь, коленку зашиб, помоги мне подняться, больно...

- Ну? И кому нужен ангел с разбитой коленкой?

- Тебе.

— Да? С чего ты взял, что мне вообще кто-то нужен? Мне прекрасненько живется одной!

— Не говори так! Тебе без меня не может быть хорошо.

- Хм… Надо же…

 

МИСТИКА КАКАЯ-ТО. ДЬЯВОЛ… АНГЕЛ… НУЖНО МЕНЬШЕ РАБОТАТЬ И БОЛЬШЕ СПАТЬ. А НА НОЧЬ ПРОВЕТРИВАТЬ КОМНАТУ. ВПРОЧЕМ, ТЕПЕРЬ И ПРОВЕТРИВАТЬ НЕ НАДО, ОН РАСКОКАЛ МНЕ СТЕКЛО.

 

— У тебя кровь? Ты порезал крыло осколком. Нужно быть осторожным. Ведь никто не знает, чем лечить ангела. Дай-ка заклею рану пластырем. Ну вот, мало того, что коленку ободрал, так еще и крыло... Сейчас залью зелёнкой. Тоже мне – хранитель с оцарапанной коленкой и ободранным крылом…

 

Теперь я знаю – ангелы пьют чай. С вишневым вареньем, но чтобы без косточек. Они немного капризные, эти ангелы… От ватрушек отказался. Ест гренки с голландским сыром.

Вытер губы салфеткой, поправил нимб на голове и приступил к своим обязанностям. Начал хранить. Теперь это так называется…

 

- Хватит работать. Я хочу спать.

- Спи. Я уже постелила тебе.

- И еще расскажи сказку…

- Мне нужно кое-что доделать….

- Тебе же рано вставать! Я на рассвете лечу на небо, кто сделает мне бутерброд?

- Ангелы едят бутерброды? Это что-то новенькое…

- Может, другие и не едят, но тебе это не все равно? Мне нужен бутерброд. Я к обеду могу не вернуться.

- Ага, значит, сами себя накормить не можем. Значит, ангелы - белоручки?

- Белокрылые мы...

- Ух ты… Вы – белокрылые. А мы, значит…

- …вы тоже белокрылые, но еще умеете делать бутерброды. Рассказывай сказку.

- Я не знаю сказок. Мне их никогда не рассказывали…

- Тогда расскажи о себе.

- О себе?… Но это мало похоже на сказку… Если и похоже, то на очень грустную сказку. Такие на ночь не рассказывают…

- Тогда расскажи о себе не грустную. Придумай! «В некотором царстве, в некотором государстве жила была королева…»

- …или злая фея…

- … нет, добрая королева...

- … ну хорошо. Если ты так хочешь, пусть будет добрая… И вот однажды ей свалился на голову ангел. Настоящий ангел, по совместительству чертенок.

- … так не бывает…

- …бывает. В моей сказке все бывает. Этот ангел был совсем не приспособлен к жизни на земле. Королева постоянно находила под его кроватью какие-то клочки облаков, обломки солнечных лучей… А однажды он затащил на кухню радугу. Она была огромна, оцарапала кухонный гарнитур и забрызгала семью цветами – красным, оранжевым, желтым, зеленым, голубым, синим, фиолетовым - разделочный столик. Теперь его не отмыть никакими растворителями…

- … ты еще не сказала, что когда он принес домой ведерко небесной синевы, то расплескал содержимое прямо на паркет. И теперь там большая синяя клякса…

- Королева от этого просто пришла в ярость, она была злой королевой…

- Нет доброй!

- Ладно, пусть так. Но добрые королевы тоже иногда злятся…

 

Ан, мальчик мой, что с тобой? Где ты, Ан?

Чайник скулит совсем, как щенок, которому отдавили лапу. А сумерки медленно сползают с крыши – вот-вот свалятся на головы прохожим. И тогда…

Ты плохо одет, туника совсем не греет. У тебя даже нет зонтика. Грянет дождь – вымокнет крыло и отклеится пластырь. Ранка ещё не затянулась как следует… Никто не подскажет тебе дороги, а ты не знаешь ко мне наземного пути, ты же упал с неба. Господи, я тогда отругала тогда тебя за разбитое стекло… Ты разобьешь мое сердце, если не вернешься…

 

Ожидание невыносимо. Тишина оглушительная. Не слышно даже, как муха пролетает.

 

— Алло, это справочное больницы? К вам сегодня мальчик не поступал? Мальчик. Светловолосый такой, тонкий, как скрипка. Что с ним?… Да всё, что угодно, могло случиться, это же ангел – он очень раним. У него крылья…

— Подождите, не вешайте трубку. Я правду говорю – ангел…

Короткие гудки. Так скулит щенок, когда он голоден, а за столом едят мясо.

 

Смешно и глупо бродить по большому городу (такому большому, что ты его даже толком не знаешь) – искать мальчика со светлыми кудряшками. Простого ангела. Но я больше не могу сидеть тут, когда он – там. Хватаю плащ – собирается гроза, всё ещё собирается, – и выбегаю из дому. Я ныряю в ночь головой, барахтаюсь в ней, захлёбываюсь. Где-то там - Ан, мой мальчик. Босой и усталый. Он с утра ничего не ел. Гренки не в счёт. Такой беззащитный, такой уязвимый с белыми крыльями в чёрной ночи. Любой может обидеть, и некому заступиться. Кто же будет хранить его, моего ангела-хранителя. Боже!

— Ан, мальчик мой, – зову я. – Ан, откликнись!…

Ночь черна.

 

Нет, право же, я была к нему несправедлива. Ну что такого он мне сказал? Мне. Нужен. Ангел-хранитель.

Нужен.

ТЕБЕ НУЖЕН АНГЕЛ-ХРАНИТЕЛЬ. ТЫ БЕЗ МЕНЯ ПРОПАДЁШЬ.

Пропаду.

ПРИЗНАЙСЯ, ТЫ ЖЕ БЕЗ МЕНЯ УЖЕ НЕ СМОЖЕШЬ ЖИТЬ.

Признаюсь. Поздно?

 

— Вы кого-то ищите женщина ?

— Себя.

— Кого?

 

Три часа ночи. Я схожу с ума. По улицам шарахаются пьяные и поют «Миллион алых роз». Сегодня пятница и розы цветут вовсю – завтра на работу не идти, можно отоспаться. А мне? Зачем мне эта работа, если его – нет? Что будет завтра со мной, если его не будет? ЧТО весь мир по сравнению с оцарапанной коленкой, кое-как замазанной зелёнкой, потому что ему было больно, и он вырывался.

— Потерпи, – сказала я. – Иначе может начаться заражение.

— Я постараюсь, – сказал он. И закусил губу. И глаза у него стали большие.

Ан, мальчик мой…

 

— Боже мой, ну на кого ты похож?

Нимб набекрень и с волос капает.

— Где тебя носило?

Ангел, попавший под дождь, похож на мокрую курицу.

— Я весь дрожу, мне так холодно…

— Вижу. Снимай скорее тунику и положи крылья на батарею. Постой, я закрою форточку. Как пить дать схватишь насморк.

— Ну ладно…

— Молчи. Молчи и слушай, когда с тобой старшие разговаривают.

— Я не виноват. Я привык жить на небе, там просторно, а здесь… Так много людей и все толкались. Я потерял тебя…

…Господи, какие беспомощные эти ангелы…

- А если б с тобой что-то случилось?

Он шмыгнул носом.

 

Где-то в шкафу было малиновое варенье. Ангелы едят варенье.

Чашку – самую большую. Потом в постель, укрыть ватным одеялом. Нужно, чтобы пропотел, как следует, а то завтра будет жар. Бог знает, как этих ангелов лечат…

Чайник весело посвистывает.

— Что – дразнишься? Конечно, я схожу с ума, а им все ни почем. Да, я нервная, я злая, я несправедливая, а они, видите ли, ангелы…

Чайник пытается подвывать, но у него ничего не получается…

Из меня выходит пар, выходит горечь, обида на жизнь и злость, выкипает все вместе со слезами облегчения. Я сосуд, наполненный стоградусной любовью. Нужно немного остыть, и тогда она будет в самый раз, чтобы не обжечь, но согреть.

— Ан, – говорю я, делая акцент на каждом слове, – ты должен быть осторожен, понимаешь? Ты ведь меня хранишь, и если с тобой что-то случиться, то, как же я?

Он выпивает целую чашку чая с малиновым вареньем. Ангелы любят малиновое варенье. Он даже от ватрушек не отказывается – голод не тётка. Засыпает на ходу, а когда я укладываю его в постель и накрываю ватным одеялом, так забавно чмокает губами, как могут только ангелы. Ни у кого другого не получилось бы…

 

День закончился. Наконец-то я могу сесть за печатную машинку. Пишу трудную повесть о своем непростом детстве, о том, как мне не хватало любви и понимания. Я как раз остановилась на той странице, где маленькая девочка, убежавшая из дому, перелазила забор какого-то заброшенного сада, сорвалась, упала на землю и плакала, сжимая в руке желтеющие стебли травы. Вдруг она встала на колени и посмотрела на небо. Вытерла слезы и не по-детски прокричала: «Боже, пусть хоть кто-то меня полюбит! Вот такую, как есть, - плохую!»

Я как раз остановилась на этой фразе: «Она протягивала руки к небу, веря, что оттуда придет спасение. Обязательно придет спасение с неба…»

Мне предстояло еще описать холодный детский дом, первую любовь, жестко отвергнутую и высмеянную… и чувство ненужности, и ту записку, которую она написала, непонятно кому: «Раз я никому не нужна, мне не нужна эта жизнь, полная ненависти и страданий…»

Работаю до самого утра, почти не отдыхая. Успеть бы все закончить до его пробуждения, пока свежи мысли и ощущения. Я же обещала приготовить бутерброды. Там, на небе, кто о нем позаботься? Там же их тьмы тем. Тьмы тем. А у меня он - один. Единственный. Только я…

 

И когда, наконец, всё сделано, и последний лист ложится в папку, я встаю из-за печатной машинки… и вдруг замечаю на паркете следы ступней. Откуда грязь? Ах ты, боже мой! Ну конечно это Ан. Ведь на улице шел дождь…

Я беру влажную тряпку и вытираю следы.

Утром отмою его в ванной.

И никому не скажу, что у ангелов бывают грязные пятки.