Считает ночь очередной убыток: тех, кто проснулся вне календаря Е. Миронова Мефистофель: «Осуждена на муки!» Голос свыше: «Спасена!» И.В.Гёте Что делать, Фауст А.С. Пушкин
1. Это лишь сон, дорогая, сопит в руке. Люди добры к юродивым, снам и иже… Вынесет нас на берег порогом ниже Вечность, неспешно плывущая по реке. Спи. Мы и сами сегодня – вода, вода, Капельки пота на облике светлоликом… Матери наши к утру изойдутся криком, Выдавив нас, как из тюбика, навсегда. Волны качаются, ялик сорвав с цепи. Кем-то уныло бубнится то гимн, то сутра. Я помолюсь, чтобы здесь не случалось утро… Время кончается. Спи, дорогая, спи…
2. Сон обернулся кошмаром. Наш страшный Бог Смотрит в родильный ад мириадом окон. Бьюсь на руках, как висящий на лёске окунь – Выдохни, Господи! Воздуха нет на вдох!.. Лёгкие сводит от смога и сквозняка – Видимо, ангелы курят в регистратуре. Выхода нет. Остаётся припасть к микстуре С привкусом материнского молока.
3. Дальше не помню... Обрывки дурного сна В руки услужливо тычут подделки быта. Вихрем мелькают дороги, дрова, корыта, Лужи – и сверху, как лозунг, висит весна. Детство, за санками следом, ушло под лёд. Юность увёл за собою поэт-скиталец. Взрослость приходит – Когда, Проколовши палец, Ты машинально в аптечке находишь йод. Чуть удивившись – фонтанчиком кровь не бьёт.
4. Приколоты бабочки к листьям, как белые брошки. Белеет распятие. Запах забвенья разлит. Ты снишься босой, Рассыпающей хлебные крошки. Десяток синиц разметает их с каменных плит. Седеющий воздух – как пыль на пустой колыбели. Туман семенит, опершись на трухлявый костыль… … Здесь я просыпаюсь... До встречи – четыре недели. Синицы с окна потревоженной стайкой слетели. И всюду рассыпаны крошки, упавшие в пыль.
5. Дверь старчески скрипит от сквозняка. Крест облупился в пожелтевшей нише. Десница у Всевышнего крепка – Без промаха шутить, наверняка. У дома скорби даже дождь потише… Безумны все, но здешние – вдвойне. Обрывки душ тряпьём на самом дне Набросаны в старухе и младенце. Тебя ведут… Едва идёшь (дыша ль?), Привычным жестом кутаешься в шаль, А на плечах белеет полотенце…
6. Мы проиграли. Жизнь пошла ко дну.
7. Глотает ночь размокшую луну, Запив лекарство лужей придорожной. От каждого дождя бросает в дрожь, Ной? Я точно так же сорок лет тону В воде, вине, беспамятстве… Ко сну Зовут всё реже. Тошно видеть сушу, Звонить на небо сорок раз на дню, Хлебать в корчме прокисшую стряпню. Пропить пальто, забыть в кармане душу. Искать по объявлению… Найти… И что с ней делать, Господи прости?
8. Мне скучно, бес. Такая тишина, Что вянут мысли. Дай хотя бы спама… Полночи жду, дурея от вина, Когда квадрат Малевича с окна Сползет, и утром включится реклама Прохожих, тротуаров, площадей. Мне скучно, дьявол. Здесь, среди людей, Где каждый ключ к душе – для взлома кован. Любой делец страдает от жулья, И каждый смертный – в ящичек жилья Еще при жизни плотно упакован. Мне скучно, бес. Не лечится тоска… Жизнь прожита со всеми потрохами. Осталось пыль стряхнуть с воротничка, Очиститься от смертного греха, И, причастившись новыми грехами, Латать своё безумие стихами, Пока не скажут: «Хватит. Выходи». Любое сердце скорчится в груди, Когда такая вечность впереди…
9. Сон затянулся. Петлёй. Табурета нет. Лыбится всласть, перегаром дыша, корнет. Площадь бушует, белеют вокруг кокарды. – Смерть святотатцу! – Повесить его! – Долой! Адмиралтейство уткнулось в грозу иглой. Воздуха!.. Связаны руки. Верчусь юлой… Смерть не приходит. Карга заигралась в карты. Нужно проснуться! Проснуться... Под лязг цепей Двое меня неумело уносят с плаца В дебри соборов, михрабов, пустых палаццо. Чашкой черпнув из реки, предлагают – пей. Пью. Пью… И больше не хочется просыпаться... Впрочем, теперь уже некуда просыпаться.
| 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
