Художник снов, за ветропись мою Рисуй видения, где доброта и ласка... Мое начало - твердь. Где я стою, Держась за кромку неба как за лацкан... Из тверди той, где кости, смерти, зла Ращу добро. Мне, выходцу из трупов, Рассказывала старая гюрза О смысле жизни - среди тех уступов, Что так реалистично показал Ты мне сегодня красками без злата... Там был еще поодаль морвокзал, Где скедия моя стоит распята И к тверди - пуповиной бытия, Как море к суше, как добро со злобой... Добро плюс зло, а в сумме - это я... С такой гремучей смесью жить попробуй... Но я взрастаю и хочу идти Туда, где сон мой чист, и так прозрачен... Себя очистить - зла не донести... Убить иль возлюбить его?- задача, Почти неразрешимая уже, Поэтому и сны все тяжелее... На кромке тени, на пустой меже... И абрис сна заметен еле-еле В рассветной рамке...Черная стена И к ней корона гвоздиком прижата... Художник, нарисуй мне времена, Где пенье птиц, а фоном - запах мяты, Прохлада утра, раззудись плечо... Ты прав, коса - не лучшая примета, Рисуй же лето в травах, а еще Закат, где я в гусарских эполетах... Опять война...Ты путаешь, дружок... А впрочем, прав...Там трупы на лафете... Что ж, третий тост...За все...На посошок... Добро и зло...Их двое...Буду третьим... | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
