Макушки сосен ловят облака, Гуляющих на пастбище небес, Взирая мимолетом свысока На этот чистый, корабельный лес. На этот мир, очнувшийся от сна, Стряхнувший цепи северной зимы. Стремится ввысь точеная сосна Подальше от наземной кутерьмы. Туда, где вольно, ясно и светло, Пасутся белоснежные стада, И небо, как отмытое стекло, Касанье принимает без следа… |