| Я тебе оставляю себя  до крупицы, до грамма, до крохи. Да быть может еще километры дороги, Что застыла в холодном проеме окна.   А себе я оставлю тебя  беглым росчерком на странице, вместе с солью, что вяло ползет по ресницам, и пустою надеждой в конце декабря. |