Белый замок на вершине холма. Осень. Багряные, желтоватые сожаления летели вниз по склону.

-Ты идешь?

-Ты умеешь видеть завтра?

-Нет, а ты?

- Ну, тогда давай улетим…

-я не умею.. Научи.

Их много, они столпились на поляне, и холодный воздух перебирает их белесые до нереальности волосы.

-Наверно.

-Не знаю.

-Поздно уже. Уходите.

и ветер, приносящий с юга то ли терпкий запах ночи, то ли мягкий привкус разлуки, улыбнулся

-оставайтесь - говорит он. - в воскресенье будут танцы.