Отпечатки ног в твоём столе… Может, тихо мысли пробежали? В пустоте и мягко-нежной мгле, Что они здесь у тебя искали? Радостный чернильный потолок Перевёрнут, стал внезапно полом… Вроде ты всё запер на замок, Но видны на нём сегодня сколы. Открывали, доставали вновь Рукописи… И они горели. Может, это пережиток снов И миров другие параллели?! Да чего выдумывать! Что нужно Было этим мыслям там, в столе… Не запрятан там рассказик скучный, Не сидится с ним наедине. Крохотный кусочек счастья всё же Спрятал ты, в бумагу завернув. Отщипнули от него, быть может, Запихав обратно в мишуру. Но не жалко… Счастье прорастает Через лист бумажный, через стол. И его никак не убывает, Вот уже пробит чернильный пол. Между прочим, так растут деревья, Пробивая путь себе на свет… Но где мысли? Знаю, несомненно, На бумагу перенёс поэт… 11.07.02 год | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
