По полю ведь не я бежала, Спасаясь от собак и пуль. Не я, не я тебя рожала, И был тот месяц не июль.   И небо из воронки висло,  Не нам качая колыбель… От взрывов ничего не слышно, И горько, горько от потерь.   Не я тебе в бараке темном  Шептала имя, чтоб ты знал, Чтоб чувствовал, любил и помнил Страну – начало всех начал.   Не я в окопах укрывала Живой комочек от войны. Не я, не я тебе шептала: «Живи, мой маленький, живи!»   Не ты прошел сквозь ад кромешный Суровых бурь военных лет, Не ты, не ты в закате вешнем Оставил свой последний след.   Так почему ж на сердце рана, И в горле застревает крик, И слышу это слово: »Мама!», И вижу: он к земле приник.   Лежит солдат в воронке рваной, И орден пулею пробит. Нет Виктора, Ильи, Ивана, И по нему душа скорбит -   По мальчику в простой шинели С пятном кровавым на груди… Его сберечь мы не сумели, Мы, матери моей Земли.   Август, 2000.  |