Путник В этом воздухе чистом, стекающем с горного трона, В этом блеске хрустальном, покрытой снегами вершины, Ели словно застыли и шепчутся нехотя, сонно, Время медленно льется вином из большого кувшина. Дунет ветер порывом, с ветвей комья белые скинув, Птицей эхо промчится, откликнется громко и внятно, Повторит как молитву..., согнет в три погибели спину И сотрет на душе заржавелые старые пятна. И опять все замрет, будто время замерзло как пальцы, Только слышится шорох шагов по пологому склону. Это путник идет... Что людей превращает в скитальцев? Может сила любви, что порой к безрассудности склонна...? Это точно она перепутала смыслы и планы, Смело бросила ввысь, к той девчонке красивой и дерзкой. Он идет торопясь - это ноет сердечная рана... Очень больно глазам от снегов несказанного блеска. Он торопится к ней чтоб о главном сказать непременно В горный лагерь, что птицей завис в поднебесье. Видно в жизни двоих назревает одна перемена, Видно счастье шепнуло ему: «Не ищи меня - здесь я!» Он спешит налегке - о поклаже не может быть речи, Скрыто даже лицо под таинственной мглой капюшона И ложатся следы, приближая так нужную встречу- Но не может же он свой оставить вопрос не решенным! Командировка в Ялту И море коснется ног вдруг волной прохладной, Как преданный пес своим языком оближет- Приехал в Ялту сказать бы да ну и ладно, Но как приятно что море намного ближе... И можно увидеть штиль, а удастся бурю, Что даже небо скрывает вуалью темной, Вдали теплоход — сигару большую курит... И чувства счастья что в душу роняют волны; И можно хлебом кормить прилетевших чаек, И бросить камень, считая касаний сколько, Идти вдоль кромки, где берег волну встречает, Ловить ладонями солнца в воде осколки... Вдыхать как сон аромат неземной магнолий, Богов хвалить за свалившийся с неба случай, Быть благодарным, влюбиться в нее до боли, Надеждой светлой себя до зари измучить. А утром, сидя печально в вагоне «мягком», И выпив молча не первую чашку чая, Про Ялту вспомнив, сказать с нежным чувством: «Ах как Ты хороша — вернуться к тебе мечтаю...» Судьба Судьба это тонкий лед..., Снег тот, что на пальцах тает... Не твой твой ли настал черед Ходить босиком по краю..? Не ты ли в ее руках..., Не фото ль твое в прицеле? Судьба это просто страх, Который стремится к цели... Он будет с тобой играть, Он спросит чем был полезен? Край жизни как всякий край, Пронзит тебя сотней лезвий... Он пить будет сердца сок, Звучать словно гром орудий, Он сотнею верст в висок Всем скажет весны не будет, Он скажет - любовь меж строк... И жизнь твоя лишь экзамен... А срок он всего-то срок..., Смотри уже снайпер замер... | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
