Листаю книгу, а за ней Лишь белые листы… Они белы, они чисты От белой немоты. Их белизна сродни Снегам Холодным и пустым… Их белизна сродни глазам, А остальное – дым… И лишь над ними Дымка строк, неясных И простых… Не трогай их, они придут, Когда подступит стих. * * * Напишут в рыцарских романах, Таких высоких и простых, Как на земле любимым дамам Мы посвящали светлый стих. Как в этом таинстве подлунном Мы находили верный слог, Чтоб на забытых древних рунах Любовь найти пришедший смог… * * * Уходит все, и только наши чувства Переживут, проросшие в стихи, И, как патроны, таинства строки Шагнут со мной на тот последний бруствер, Свершая в неизвестное шаги… В тот мир другой, к далекому потомку, В свет новых дел, весенних светлых рос, Где на его далеких перекрестках И наше время эхом отдалось… Какими мы предстанем перед ними? Быть может, не похожими на них – Не познанными, дерзкими, живыми, Забравшими на бруствер этот стих. Стих той эпохи, где бурлило время, Пытаясь повернуть земную ось, И новое, невиданное племя, Входило в жизнь, вставая во весь рост… | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
