Кончается май, и пора бы, пора Загару пролиться на белые плечи, Но стонет погода с утра до утра, И нет никого, кто беднягу полечит. В лохмотья разорвано платье небес Свирепым, охрипшим от холода ветром, И прячутся души под мокрый навес, Сплошной безнадегой повисший над летом. Болеет погода, у всех на виду Корежит красавицу снова и снова. Пойду погуляю. А вдруг да найду От хвори ее потаенное слово? | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
