П. С. При фраке, в бабочке маэстро. Солидно тлеет медь оркестра. Но дрогнут струны и смычки, литавр белесые зрачки, дух полнит горловины трубам. Как жадны человечьи губы! Медь исполняет клич гортанный, скрипичная бежит нежданно волна. И ставят клавишные бойко песочные свои постройки. Иного мира очертанья. Чужая боль. Чужая тайна. Какому зверю сострадали под вороным крылом рояля? И музыкальные печали до основанья и начала обступят. И ты сам — ковшом, и не зажмуришься душой — хоть на секунды, но объемной, под клочьями изнанки темной. . . Срываясь в гвалт прожорливых оваций, с мелодией как больно расставаться. . . | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
