Последний из оставшихся в живых Шёл в пиджачке всемерного фасона. Он голосом вагантов кочевых Пел песни обрусевшего шансона. Но вклинивались в небо журавли, Выкрикивая имя над Парижем. В помине пили капли короли. Лети, душа, взлетай, поэт, пари же! Уже не скажут: ‘‘Будь здоров, школяр! ’’. Аккорды стихли, словно ждут рассвета. И каждая струна, как капилляр, Была проводником его завета. Бездушны дни, а ночи коротки, Цветут Монмартра бешеные краски … В углу, у коченеющей руки, Гитара ожидает новой ласки. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
