Кто-то в небесный бубен мерно стучит в ночи. Ветер, как бражник – буен, время про «Ч» – молчит… Страсть сапоги омыла в луже елейной лжи, правда – не пробник силы, правда – режим души. Ломка кустарных смыслов звучна, как русский мат; кровь суеты прокисла, верен кондрашкин хват… Мир, причащённый светом, сдавлен Прокрустом тьмы: чувствам – первач Завета, мыслям – штыки Фомы. |
Положение о Клубе
Сделать стартовой
