| Не ждешь ее - она влетает. Прогнать пытаешься - молчит. На занавеске тень играет, И бархат искрою горит.   Божественной рукой согрета, Живых цветов древнейший род. Ей нужен страстный воздух лета. А здесь лишь снег, а здесь лишь лёд.   Важна не форма - содержанье. Ждет часа, краски затворя. Лишь вспыхнет пламени дыханье,  Метнется, как душа моя. |