Отзвучит надеждой на счастье бокальный звон. Среди пира мне вдруг покажется: дом пустой. Раскурочит душу на части всё тот же сон О несбывшемся чуде. Я снова не там, не с той. Дно бокала – кривые руны из прошлых дней, Где там истина? Видно, лучше еще по сто. Дед Мороз мне опять подсунул мечту о ней, Хоть просил я в который раз не о том, не то. В Новый год умирает радость в моих стихах – Это ржавчина ест металл на моем щите. И не мат от судьбы в награду, всего-то шах, Но стихи получились снова не так, не те. И в дурацком, напрасном вареве скисших чувств, Отрицаний, снов, сомнений, запретных тем, В новогоднем угаре почувствую, как он пуст – Этот дом, отдаваемый мной не на то, не тем. ...Прочертив дороги следом своих колес, Не пройдя и сотой доли пути к мечте, Я вернулся. Укрылся пледом. А Дед Мороз, Как обычно, несет подарки не тем, не те. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
