"Поэзия - меньше всего литература, это способ жить и умирать..." Арс. Тарковский Моя мера стихов – не сусальная трель, Не размеры, не видные глазу… Обгоняя судьбу, прорываюсь за дверь, Кем-то запертых, чинных лабазов. Там сокрыта от взглядов чужих красота Неизбитого, свежего слова. Знаю точно и верно: что им – пустота, Для иных – возрожденья основа. Кто сказал, что стихи – пережиток для дам? Что стихи[я], как страсть, – потускнела: «Словоперстие» так превращается в хлам, Коль достигнуть сердец не успело… И плодят - до икоты, до рвоты - «творцы» Потускневшее в «скупости» слово. Им-то проще: они уж давно не борцы, Но сидят за надёжным засовом. Ну а мы – оттеняем, как свечи, алтарь, Возведённый застывшим невеждой… Так прольём купола: тем мальчишкой, как встарь, Не истребовав даже одежды… 16 июнь 2006 | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
