Красивой была, как ведьма, Выжгла меня дотла, Супруга искусствоведа - «Гения » и «козла». Достал Писсаро и Прустом, Орал, что искусству смерть! Нет мысли, не пахнет чувством, А пьяной за руль – не сметь! Пришла - и судьба закончилась! Воскресну ли поутру? От судорог сладких корчилась, Кричала: «Сейчас умру!» В зрачках степь да ветер – Азия: Исчезнувшие племена… Не страсть была – эвтаназия, Была не любовь - война. Ветра завывали стыло Припадочной той зимой. Мною кому-то мстила, А может, себе самой. Столбы вдоль дороги – свечи, Красный ночной кювет. «Скверно!» - сказал при встрече Спившийся искусствовед. В треть неба луна зависла… Рыдал мне в плечо: «Беда! В искусстве ни чувств, ни смысла, И это ужасно! Да?» | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
