Под журчащие складно потоки речей Каждый час нас пугающих завтрашним днем, Под удушливый запах церковных свечей Спит Россия своим летаргическим сном. И приходят ко мне ходоки, как во сне, Словно к Ленину в двадцать каком-то году, И роняют на выпавший утренний снег Медный колокол тусклый, сулящий беду. Говорят мне: «Ну, что же, товарищ поэт, Вот вам колокол, будете в колокол бить. Вы молчите уже, почитай, двести лет, Ваша очередь нынче Россию будить!» И шептали мне в ухо словами Судьбы, Что проснется Россия от боли плетей И охрипнет в удавке и, встав на дыбы, Будет слепо давить стариков и детей. Говорили мне: «Так уж бывало уже, Перетерпим свободу, террор и прогресс. А прижмет – до Парижу сбежим неглиже Или снова с обрезами спрячемся в лес». Я берусь за тяжелый блестящий язык, Пальцы тихо врастают в металл на ветру. И сажусь на колени без сил, как старик, Чтобы долг не исполненный молча вернуть. Что хотите приму: ссылку, плаху, острог. Я, конечно, поэт, но, увы, не герой. Я всего-то хочу описать парой строк Как холодное солнце встает над горой. /декабрь, 2013 | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
