Почтарь штабной лежит убитый, В снегу лежит меж двух воронок, У сумки лямки перебиты, А в сумке – сорок похоронок… Припорошит метель к рассвету, Ну не к рассвету, так к денёчку, И чёрный клин по белу свету Не разнесёт вот эту почту… Горит в закате Вязьма-город, В землянках песни не допеты... Почтарь убит, а эти сорок Живыми будут. До Победы. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
