Не спасёт ни коньяк, ни Бифитер с лимоном, ни настольный мерцающий свет, и покажется вдруг бесполезно знакомым промелькнувший в окне силуэт. В холодильнике банка забытого лечо, на столе пару строк - пусть лежат. Встань, поморщись, накинь на озябшие плечи полосатый домашний пиджак, нервно руки потри, закури, три-четыре, раз-два-три, не беда, пустяки, вот размер для стишка, поброди по квартире и записывай с красной строки: "Тишина. Начинается ночь или осень. Тишина. Небеса высоки..." Поболтаем, и ты мне поведаешь, что с ним - с сочинителем средней руки, что следит за мелькнувшим в окне силуэтом, пьёт Бифитер, и, щурясь на свет, всё мечтает, что жизнь впереди, но об этом ты не станешь рассказывать. Нет. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
