Вялой холодной спагеттиной скорчилась мысль, Насмерть присохшая к стенке больной головы. День – бег по кругу, давно уж утративший смысл… Сколько же так? Год? Неделю? Не помню. Забыл. Сбилась в механике точной какая-то ось. Памяти, загнанной вглубь, утонченная месть. Круг замыкается к вечеру, так повелось, Ставшей привычной позицией с номером шесть. Ветер с берез уж последние листья сорвал. Гонит вдоль улиц, плюет им туманом вдогон. Хмурое утро. Течет равнодушно толпа Тысячи лиц, только нет среди них твоего… | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
