Этюд осенний.

 

Спящий город видит сны. Какие-то их фрагменты брошенной шалью вились в черном воздухе, иногда повисая на голых ветках каштанов. Прохрустела мягкими лапками по опавшим парковым листьям и толстым каштанчикам снящаяся кому-то собака, ласково ткнулась мокрой от дождя головой, улыбнулась...

Спящий город видит сны. Но он не видит это сумасшедшее своей непостижимостью небо, полное мерцающих звезд.

- Посмотри, какая красивая звезда, - скажешь мне ты. - Наверное, какой-нибудь Сириус.

- Нет, - отвечу я. - Кажется, это просто сигнальные огни самолета.

Мнимый Сириус вдруг оторвется от ветки, на которой ты его приметил, и поплывет. Да, это действительно самолет. Мне вдруг пришла в голову мысль, что это даже пассажирский. Может быть, какая-нибудь не спящая мечтательная девочка через круглое окошко глядит на наш обесточенный усталостью город, но, конечно, не знает, что кто-то назвал ее звездой.

Спящий город видит сны. А мы - нет. Потому что мы тоже, бродя по забытым осенним улицам, стали частью чьего-то сна. Идем, просто думаем, просто дышим. Просто неслышно снимся...

24. - 26. 08. 1998