Уходит точка росы... Печалиться? Полноте! Идут, не спеша, часы Накурено в комнате.  Сижу, сочиняю роман... Не получается. "Это самообман?  Печалиться?" Года, как моя беда... Скучно и весело.  Молод я был...Когда? Спой, осень, песню мне... Да что там осень, Время бежит, оглядываясь. А, вот уже восемь. Пора идти,  а я в годы вглядываюсь.  |