| Произведение |
|
Объем: 29 [ строк ]
|
 |
|
|
| Прости, Иловайск |
Вернувшись домой, Замираю в бессильи... Мой город родной, Что с тобой сотворили? Военных ветров Налицо перемены – Глазницы домов, Одинокие стены… Ты в призрачной мгле, Словно в жутком алькове, Листва на земле Цвета спекшейся крови, В асфальте - следы От взбесившейся мины, Как траур плоды Обгоревшей рябины. Слез пролитых соль На незаживших ранах – Реальная боль, А не фата-моргана. Война не мираж - Автоматы при деле, Прости, город наш, Что сберечь не сумели… …Упавший снаряд Тишину вновь нарушил - Не в цель метит Град, А в славянские души… Август - 2014 |
|
|
| Дата публикации: 28.09.2014 20:06 |
|
|
| Зарегистрируйтесь, чтобы оставить рецензию или проголосовать. |
| Рецензии | | | сердце сжимается от таких строк. | | Прочитала с комом в горле... "Война не мираж -
Автоматы при деле,"; "Не в цель метит Град,
А в славянские души…" Сильно! | | | Кажется, довольно сложно найти ныне особенные краски, чтобы выплеснуть из души что-то новое о войне. Но вам, Наталья, это удалось. И чем талантливее произведение, тем больше горечи оно вызывает при чтении о братоубийственном противостоянии. |
|
| 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
