А рассказ в 50 тысяч не пойдёт.

   Это дискриминация, мы с Граковым живём в станице. Нам, что, не участвовать?

   Хорошо в станице жить,
    Выйдешь ночью, вверх посмотришь –
    Ведьма по небу летит.
    Можешь плюнуть, если хочешь.
    Заалел на поле мак,
    Вдалеке собака лает.
    Видно, снова вурдалак,
    За околицей шныряет.
    По соседству пьяный мат,
    Крики, песни раздаются,
    Значит, снова кумовья
    Напились и подерутся.
    Где-то в роще соловей
    Песню грустную выводит.
    По дороге, меж ветвей
    Кто-то пьяный в доску бродит.
    Воздух греет и пьянит,
    И никто тебе не страшен.
    На полях навоз дымит,
    Дух несёт со свежих пашен.
    Дождь пролился на сады,
    На поля и огороды.
    Я одену сапоги,
    Рыболовные заброды.
    Грязь густую волоча,
    Пробираясь вдоль заборов,
    Проклиная всё, ворча,
    Я иду за хлебом в город.
    Жить иначе не могу,
    Мне она ночами снится,
    Всей душой её люблю,
    Милую мою станицу!

   Анна Былинкина
   
   Не поверишь, Ань, он именно этого и добивается.:) Всех девиц под себя подмял. И фотки свои на всех заборах расклеил. А в результате:
   
   
   АРОМАТ АЛЫХ РОЗ.
   
   (Саше Мецгеру – на забор)
   
   Две девчушки-полукровки
   Прям из Сочи, подались
   Поглядеть на Кисляковку.
   (там чудес, мол, завались!)
   
   - Хватит жить, на пляже тлея,
   Дай ландшафту для души:
   Ежли речка, чтобы Ея,
   Не бамбук – так камыши!
   
   Говорят, там где-то, вроде
   Расчудесный есть колхоз –
   Каждый год он производит
   Миллионы алых роз.
   
   А ещё, что местны бабы,
   Ароматами дыша,
   Если уж рожают, кабы,
   То поэта-малыша.
   
   Или девку-поэтессу…
   На худой конец, для вас
   Могут сделать и принцессу,
   (только ежли на заказ)
   
   Вдруг, однажды, где-то сбился
   Ритма-маятника ход :
   Саша-сказочник родился,
   Но – с уклоном на стихо.
   
   И с тех пор писал он сказки,
   Не сомкнув своих очЕй.
   Ведь не зря же слава Сашки
   Докатилась до СочЕй!
   
   …Две девчушки, что оттуда,
   Из такси в селе сошли.
   Ноги враз, узревши чудо,
   Их к ограде понесли.
   
   Что ж висело там для фона,
   На холстине два на два?
   Чудотворная икона?
   Нет. Поэта голова!
   
   Цепкий взгляд – когтистой лапой,
   Враз девчонки: - Это ж свой!
   Закричали:- Папа, папа!
   Ты нашёлся, ты живой!
   
   …Что же было тёмной ночью,
   Энных лет тому назад?
   Знать, донёсся и до Сочи
   Роз цветущих аромат…

   Московское время пятнадцать часов… минут ВС
   
   В недавнем конкурсе я лажанулся так,
   Что до сих пор…, хотя считал, что я мастак,
   Что объясниться враз готов в любви и чёрту…
   Увы, но снова блиц, опять… часы: – Тик-так!
   Я снова за перо, как будто, жизнью тёртый,
   Хотя не без того, и думаю – упёртый!
   Фантастика, я не могу понять никак,
   Есть время или нет? Часы и время стёрты!
   Нет времени, а час по-прежнему четвёртый,
   Теперь я на всю жизнь зачуханный простак.
   
   17.08.11
   От автора. Восточный сонет (ВС), название собственное

   Москва. Высотки. Курит Невишневский.
   Жарой вмурован в липкий циферблат.
   Летят горгульи на проспекте Невском
   И скачут кони рыцарей без лат.
   Часы и время стёрты в неизвестность
   И конкурсов немилость, будто смог,
   Заполнила "невишнями" окрестность
   В безвременье фантастики дорог...
   Зачуханный простак не видит город,
   Но дух блицует вновь сонетов ворох :-))

   Родобирочным клоном
   Многогракный поэт
   Издаёт с нанотрона
   Фантастический бред:
    "-Что там Мецгер с навозом,
   Пусть в станице живу,
   Лохохилые розы
   Воспою наяву!"
   Человекополипы
   строчкострят в интернет.
   Сменят зомбикам чипы -
   Глядь, и города - НЕТ!!!

   Александр,
   ты ж под хохму стихи сварганил!
   В легкую и к месту сколько словечек изобрел. Сквернословоосновы - отпад.
   Я первый отметил, стакан имею.

   А в каком из двенадцати
   стулостакане
   Вмуровали брильянты
   ВЫ, ЧХАмарсиане?
   Или нано-алмазы настолько малы,
   Что не в городе нашем зарыть их в стулЫ?
   Город пухнет резиновым
   Шлангом удач...
   Ты, лорд Лекса,
   Стаканчик один мне заначь!? ;-))

   Городок
   
   Городок - не плод фантазии
   И, не важно, что не верите…
   Ни в Европе он, ни в Азии
   И, конечно, ни в Америке…
   
   Временные грани сглажены ,
   И, мистической проходчицей,
   Открывая двери - клапаны ,
   Я вхожу, куда захочется…
   
   Только чуточку везения,
   И успеха мне чертовского:
   Побеседую с Есениным
   Погощу у Маяковского…
   
   С Паганини попиликаю
   И, взашей, маэстро выгнанна,
   Навещу Петра Великого,
   Спев ему про Яшку Цыгана…
   
   Карусель калейдоскопная,
   Жизнь – тире и загогулина…
   Навещу весьма охотно я
   Пастернака с Ахмадуллиной…
   
   Не боясь за то, что сглазите,
   Трактом: пазлы да мозаика,
   Обойду по кругу классиков
   И поэтов, и прозаиков…
   
   В городке, где дремлют ходики
   И кукушке не кукуется,
   Много всяческой экзотики.
   Только выгляни на улицу…