Внимание: ведется прием текстов для публикаций в наших журналах! Предлагаем авторам - не членам МСП - использовать право на получение двух экземпляров журнала в подарок.
Семейная реликвия Александра и Павла Баршак, известных деятелей кино
Послесловие автора








Главная    Новости и объявления    Круглый стол    Лента рецензий    Ленты форумов    Обзоры и итоги конкурсов    Cправочник писателей    Наши писатели: информация к размышлению    Избранные блоги    Избранные произведения    Литобъединения и союзы писателей    Литературные салоны, гостинные, студии, кафе    Kонкурсы и премии    Проекты критики    Новости Литературной сети    Журналы    Издательские проекты    Издать книгу    Спасибо за верность порталу!    Они заботятся о портале   
Ольга Беликина в проекте критики "Мнение"
Подарок от Бога
Читаем и критикуем!
Новогодний конкурс
"Самый яркий праздник года-2020"
Информация и новости
Кабачок "12 стульев" представляет
Вход для авторов
Логин:
Пароль:
Запомнить меня
Забыли пароль?
Сделать стартовой
Добавить в избранное
Наши авторы
Проекты Литературной
сети
Регистрация автора
Регистрация проекта
Справочник писателей
Писатели России
Центральный ФО
Москва и область
Рязанская область
Липецкая область
Тамбовская область
Курская область
Калужская область
Воронежская область
Северо-Западный ФО
Санкт-Петербург и Ленинградская область
Мурманская область
Калининградская область
Республика Карелия
Приволжский ФО
Cаратовская область
Cамарская область
Республика Мордовия
Республика Татарстан
Нижегородская область
Пермский Край
Южный ФО
Ростовская область
Краснодарский край
Волгоградская область
Город Севастополь
Северо-Кавказский ФО
Северная Осетия Алания
Уральский ФО
Cвердловская область
Тюменская область
Челябинская область
Сибирский ФО
Республика Алтай
Республика Хакассия
Красноярский край
Омская область
Новосибирская область
Кемеровская область
Иркутская область
Дальневосточный ФО
Магаданская область
Приморский край
Cахалинская область
Писатели Украины
Писатели Белоруссии
Писатели Казахстана
Писатели Узбекистана
Писатели Германии
Писатели Франции
Писатели Литвы
Писатели Израиля
Писатели США
Новости и объявления
Блиц-конкурсы
Тема недели
С днем рождения!
Книга предложений
Фонд содействия
новым авторам
Обращение к новым авторам
Первые шаги на портале
Лоцман для новых авторов
Литературная мастерская
Ваш вопрос - наш ответ
Рекомендуем новых авторов
Зелёная лампа
Сундучок сказок
Правила портала
Правила участия в конкурсах
Приемная модераторов
Журнал "Фестиваль"
Журнал "Что хочет автор"
Журнал "Автограф"
Журнал "Лауреат"
Клуб мудрецов
Наши Бенефисы
Карта портала
Положение о баллах как условных расчетных единицах
Реклама

логотип оплаты

.
Произведение
Жанр: Просто о жизниАвтор: Басова Галина
Объем: 15887 [ символов ]
Не бывает потухших костров
Пусть верно говорят: былого не исправить.
Как часто, не подумав, сжигаем мы мосты.
И всё же иногда холодным пеплом манят,
Зовут издалека потухшие костры…
Евгений Царёв.
 
Солнце уже скатывалось от зенита вниз. Шальное: « Успею, отступать некуда»
- Ехать – то далеко? –
- Что ты, милая! Скоро на месте будем. Ты за меня держись. - проговорила тётка в цветастом, кричащем платье и лихо повязанном платке, устраивая свои многочисленные кошёлки. Остальные уже давно, видимо, устроились на своих местах. Кто- то ёрзал нетерпеливо: « ну когда же тронемся?», кто-то сидел спокойно, поглядывая в окно, за которым шумела столица. Вот и шофёр! Позади вздохнули облегчённо. Мотор загудел, и автобус мягко покатил по оживленным улицам.
Неожиданно воспоминания нарисовали образы: родной дом, прилепившийся к горе как ласточкино гнездо; соседей – жили небогато, но дружно; базар, куда они с мамой ходили за покупками...
Мне очень нравилось бывать в маленьких магазинчиках и рассматривать там всякие мелочи, нравилось выбирать отрезы материй. Мама потом шила для меня и сестрёнки Татьяны, она очень хорошо шила. Нравилось стоять возле горы спелых арбузов и дынь. Мама всегда покупала один большой арбуз - на всех и четыре маленькие, душистые дыньки – каждому по одной. Потом мы шли домой; почти всегда прямо (горы – немного позади и справа, слева – холм, на котором стоял наш дом, построенный руками отца). Дойдя до развилки, где рос старый тополь, поворачивали влево и – вверх, до самого последнего дома, который был красивее всех, потому что был наш. И потом всей семьёй собирались за столом обедать, дыни с арбузами – на десерт. Потом каждый занимался своими делами: мы с сестрой Татьяной мыли посуду или читали, мама уходила хлопотать по хозяйству или на огород. А папа возвращался к своим неоконченным картинам – он был профессиональным художником. Помню однажды я, убираясь, нечаянно задела рукавом уже готовую, но не совсем просохшую картину. Заметив свою оплошность, и не желая огорчать отца, я смело, как и все дилетанты, взяла кисть и краски и подрисовала портрету Ленина часть лица и руку. Довольная своей работой, я занялась другими делами, думая, что никто ничего не заметит. А папе пришлось писать картину заново.
 
Автобус тряхнуло на кочке, на меня навалилась реальность – за окном мирно щипал травку ослик: «Милое, милое животное!» Я вспомнила, что там – в моём детстве - тоже был ослик, или ишачок – честно говоря, я до сих пор не знаю между ними разницы...
Детство снова наклонилось надо мной: вот я, девочка в красной курточке из дермантина, собираю подснежники для мамы. Снег ещё лежит, но уже подтаял. Солнце – ласковое. За старым, казахским кладбищем на склоне холма – проталинки и в них – стебелёчки, будто изо льда сотканные и - венчиком – полураскрытые, бледные губки – лепестки. Гости - нездешние, недолгие. Я замирала над этой хрупкостью, мне казалось, что я не смогу донести эту нежность домой; растает – расколется – рассыплется….
И чем становилось теплей, тем больше цветов становилось в округе: тюльпаны – жёлтые, красные; кукушкины слёзки… Да мало ли! В степи с весны до осени весело – уходят одни цветы, наступает пора другим украшать собой землю. Это только непосвященному кажется, что степь однообразная, бледная и безликая. Не знаю, как сейчас, а с высоты «детского полёта», все краски – ярки и выпуклы, звуки – музыка. Всё – громко, и всё – важно: весёлая песенка неизвестной птицы высоко на дереве, загадочно журчащий внизу арык, бабочки каких хочешь оттенков, цветы…Ведь даже полынь, если её рассмотреть поближе – красавица! А взрослым, не замечающим эту красоту, выходить в поле надо с лупой, может тогда у них проснутся какие-то чувства и, они вспомнят вдруг, что тоже были маленькими. А то в суете своих мелких будней они не замечают ничего вокруг, а детство видит всё и , оно есть в каждом, однажды пробивается через толщу повседневных забот и звенит, и улыбается...
 
Вот и город! Я жадно вглядываюсь в улицы, дома, тротуары моего далёкого детства. Всё – знакомо, будто вчера ещё я была здесь. Иду по площади, я знаю дорогу: горы – справа, холмы – впереди. Иду прямо, не переходя на другую сторону. Земля, одетая бетоном, отзывается гулко. Нет, это – речка. Мост. Я останавливаюсь, держась за перила: «Здравствуй!» Река, прикинувшись большим ручьём, торопится мне навстречу, перекатывая камешки. «Привет!» - картавят мелкие бурунчики…
Я ждала этой встречи, но главное – впереди. Вглядываюсь в улицы, не заблудиться бы. Времени мало, солнце продолжает падать, а у меня в этой местности ни одной души знакомой. Поторапливаясь, иду дальше. Мне хочется побывать в каждом доме, поговорить с каждым, живущим в этом городе.
Всего несколько кварталов до прошлого. Ноги уже сами несут. Я всё больше узнаю бегущую мне навстречу дорогу, а она в свою очередь (я чувствую!) узнаёт меня.
 
Сейчас прямо – прямо и, у развилки – большой тополь. Ах, нет! Не здесь. Дальше! Я почти бегу. Вот и развилка. А где же мой тополь? Стоит какой-то, но не тот! И тут я вспомнила, ещё при мне его спилили. Я шла из школы и ещё издали увидела, что лежит мой красавец – огромный, зелёный, полный сил(!) –на земле и, отдельно – большой пень. В рухнувшей, покорённой листве бесполезно хлопочут птицы, суетятся – пытаются спасти свои гнёзда… Я - плакала. Да, я – плакала; мне жалко было тополь, птиц, себя, всех…
Я снова внимательно посмотрела, это он – мой старый, добрый знакомый. Из пенька в человеческий рост, оставленного тогда, много лет назад, вытянулись вверх веточки и за годы нашей разлуки превратились в роскошную крону. Он – есть! Ну и что из того, что уже не кипарисом тянется он к небу, так ему даже больше идет. Я подошла к великану и благодарно погладила его шершавую, тёплую кору. «ВОТ Я И ДОМА!»
Резко повернув влево, увидела её – мою дорогу. Я шла, как и прежде, между чужих, теперь уже не соседских домов, утонувших в садах. Здесь мы девчонками играли в классики и прыгали через скакалки. Окунувшись в воспоминания, я поднималась вверх по холму и подняла глаза только очутившись перед забором. Обойдя вокруг, поняла, это – он, мой дом. Всё тот же сад: черешни, яблони (уже старенькие!), а там дальше должны быть сливы – тёмно синие и янтарно жёлтые. А за домом – арык и сразу – старое, казахское кладбище с величественными мазарами белеющими по ночам. Сразу они меня, девочку, приехавшую из Сибири, пугали, а потом – привыкла.
За оградой – тихо, во дворе – пусто, чужая жизнь выглядывает из окон. Я постепенно, не торопливо вглядываясь, узнаю МОЙ ДОМ. Я вижу его бока, к которым прислонились веранда и мансарда; их не было раньше. Я вижу его мудрые морщины. Он стоит одетый в виноградную зелень. Розы на клумбах, детский горшок забытый посреди двора. Дом – весь важный! – как бы извиняется: «Знаешь, жизнь!»
Я стараюсь его запомнить. Я – запомнила. Прошлась в проулок. Соседи. Помню, здесь жили две девочки примерно моего возраста и старшую звали Надей, у неё была большая родинка на щеке. Их дом совсем не изменился, интересно, живут ли они здесь до сих пор? Солнце торопит. Пора! Я, прощаясь, присела у «своего дома» на какой-то пенёк. Из ворот напротив выглянула немолодая уже женщина (мало ли что, времена нынче тревожные! А может ищет человек кого?),пристально посмотрела в мою сторону.
«Нет! Не ищу я уже никого, милая и незнакомая. Я вызвана сюда неведомой силой. Я исполнила свой долг, я успокоила своё сердце».
Приподнявшись, ещё раз взглянула в сторону дома – табличка, белым по чёрному «ул. Садовая» - правильно сказано, именно садовая, да и город тоже можно смело называть садовым. Представляю, на карте – город Сад! Почему бы и нет? Есть же город Зима… Нет уж! Пусть остаётся, как и был, Талгаром. И река его – Талгарка. Кто кому дал имя, я не знаю, но… так мне нравится, что много лет живут они обнявшись. Река поёт городку песни, а он рассказывает ей сказки. Я это слышу!
Обратно иду медленно. Спустившись, ещё раз смотрю на тополь, на дорогу, ведущую ввысь ( здесь мы с Таней катались зимой на санках!)
 
Вишня на повороте положила свои тяжёлые от ягод ветви в весело журчащий, прохладный арык. Ягоды спелые, так и тают на языке…
Дорога, теперь уже старая знакомая, ведёт меня назад, а сердце осталось здесь - на этом холме, у этого дома.
Иду специально другими улочками (чтобы больше увидеть!), не боясь, абсолютно не боясь заблудиться. Теперь с точностью наоборот: холмы – сзади, справа; горы – впереди, слева.
Вот и мост. По иронии судьбы иду по другой стороне и, речка, бурля, весело убегает от меня, махая на прощанье бурунами, как платочками. Я снова остановилась. По берегам - густо деревья, а много лет назад их не было.
Картинка из прошлого: Таня привели меня к речке – высокие, крутые берега, сплошь из огромных валунов, и кругом – камни, камни, а воды – мало и чистая! Я пробую, зубы сводит – ледяная! Таня мне объясняет, что вода только что прибежала с гор, где зимой и летом лежит снег. А ещё она говорит, что весной воды бывает так много, что она почти у моста. Таня показывает, какой глубины здесь вода весной, и я, запрокинув голову, представляю, как эти могучие камни перекатывает ставшая сильной и грозной весенняя вода. Мне - не верится. Таня смеётся, она добрая и умная. Я смотрю в её тёмные глаза и вижу, что они очень похожи на мамины.
«Мама! А почему тётенька стоит?- маленький мальчик тянет мать за руку, - Давай и мы постоим!» Они останавливаются и тоже смотрят, как река перебирает камешки, будто старая дева драгоценности. Я достаю из сумочки несколько монет и, размахиваясь, кидаю в мутную воду. Она, подпрыгивая на подводных камнях, жадно глотает свою добычу. «На счастье!» - пронеслось в воспалённом мозгу. Потянуло сыростью. Женщина, ухватив ребёнка за руку, пошла прочь. Он, вырвавшись, вернулся ко мне: «Тётенька, а зачем Вы монеты реке отдали?» Глазастый!!! «Чтобы вернуться, маленький. Чтобы вернуться».
Он, догоняя ушедшую маму, всё оглядывался и по пути бросал в воду всё, что попадало под руку: камешки, веточки, листики…
 
Снова площадь, автовокзал. На углу увидела парикмахерскую и решила подстричься – прямо здесь и прямо сейчас! (Очень хотелось совершить что-то сногсшибательное!) Но… Автобус, готовый к отправке, привлёк внимание. Едва успеваю бегло прочесть на табличке что-то про Алматы, громко барабаню в тугие бока отъезжающей, наполненной до отказа пассажирами фыркающей, железной коробки. Железные, складные двери, похожие на рот неведомого чудовища, немедленно проглатывают меня, и я оказываюсь в пёстрой, весёлой компании. Мест нет. Смуглая, быстроглазая тётенька в платье с узбекским орнаментом, утрамбовав поплотнее свой багаж – сумки и корзинки, подвинулась, кивнув запросто: «Садись, в тесноте, да не в обиде!»
Едем. Хочу попрощаться с городом, смотрю в окно. С удивлением замечаю, что едем туда, откуда я только что пришла. Вот и речка. Мост. Начинаю волноваться. Спрашиваю: «А что же мы в другую сторону? А Алмата как же?» Все смеются, всем – весело, они (с покупками , довольные!) домой, в Есиль. Торопясь, я села не в тот автобус. Такое могло случится только со мной! Ору: « Выпустите меня!» Автобус, дружно хохотнув, выплёвывает меня, раскрыв губы дверей, и я опять на дороге. Пройду ли я её когда нибудь! Ещё раз успеваю махнуть на прощанье тополю. Снова река, но теперь мне навстречу – лукавая! Вот тебе и монеты. Видно судьбу не перехитришь, знать не вернуться мне сюда никогда. Жаль! Второпях, весело прощаюсь с водой, камнями, деревьями на берегу и, не оглядываясь, ухожу снова к автобусам.
Теперь уж не ошибусь. Сижу в «сотке», скоро отправляемся. Теперь я тороплюсь. Свидание состоялось, оно – в прошлом, а мне – в будущее.
С тревогой посматриваю на солнце, медленно и верно падающее в закат. Посёлки, деревья, одинокие деревья, сады – всё мелькает передо мной, как будто знакомый киномеханик прокручивает плёнку назад.
Окраины столицы, знакомый автовокзал. Воздух сгустился и стал светло–серым,
Вспомнились разговоры о том, что здесь, на юге темнота наступает мгновенно, сразу после заката. У меня нет чувств, я вся - сплошной механизм. Оставляя позади себя сумерки, спускаюсь в подземный переход, а когда, поднимаясь, выныриваю на тротуар по другую сторону широкой дороги, то останавливаюсь в недоумении – чувство такое, что я попала в планетарий – тьма египетская и море огней. Оглядываюсь назад, где была три минуты назад, там такая же ночь. Да! Лучше один раз увидеть, чем сто раз услышать. Впрыгиваю в подошедший, похожий на фонарик автобус, и, растворяясь в километрах дорог и киловаттах светоэнергии, спешу к следующим радостным встречам.
 
Эпилог
Сквер, скамейка. И розы. Море роз. Нежный аромат одновременно и будоражит, и успокаивает. Хочется, раскинув руки, броситься вплавь или даже утонуть – пусть! – такая красивая, сладкая смерть. Смеясь, я зажмуриваюсь от удовольствия, и, сквозь прищуренные ресницы пытаюсь разглядеть солнце. Как всегда, оно – недоступно.
- Что, дочка, отдыхать приехала?- почтенный аксакал прервал мою игру со светилом.
- Нет, учиться, - и, помолчав, не удержалась,- Красота – то какая! Цветы, фонтаны, скульптуры, деревья, горы. Необыкновенно сочно!
- Да, у нас всем нравится. А ты не была здесь ни разу?
- В детстве. Жила неподалёку от Алматы, в получасе езды.
- Кто у нас побывает, тот никогда забыть не сможет.
- Это точно, согласилась я и, вдруг, - А я вчера в городе моего детства побывала.
- Ну и как?
- Знаете, будто и не уезжала никуда, до того всё родное и знакомое, а ведь прошло уже более тридцати лет. Мне он показался сказочным миражом, оазисом, в котором все живущие должны быть счастливы. Глупо, конечно.
- Почему глупо? Правильно! ВСЕ ЖИВУЩИЕ ДОЛЖНЫ БЫТЬ СЧАСТЛИВЫ! Ведь для счастья немного надо: любовь близких, солнце, небо. Это так просто. Душу каждого согревает тепло родного очага.
- Странно как-то, я поняла вчера, что для меня очаг – этот маленький, уютный городок, где я прожила только один год моего детства…
 
- Ай, айналайын! Время – понятие относительное. Иногда один день значит больше, чем вся остальная жизнь! – мудро возразил мой неожиданный собеседник, - А ещё время любит возвращаться туда, где было хорошо и уютно. Казалось, потух костёр, но душа тоскует, и память раздувает потухшие угольки. Приглядишься, а пламя вот – вот вспыхнет- вырвется; чувства – они даже учёным не по зубам. Одно могу сказать точно, - неторопливо, жуя травинку, проговорил мудрец, - Не бывает потухших костров, все они в чьей-то памяти - в памяти тех, кого они когда-то согрели. Это нам только кажется, что мы их не помним…
 
Ах, как прав! Тысячу раз прав уважаемый! У каждого из нас есть такой, не потухший «костёр». Просто в вечной суете и погоне за мнимыми ценностями мы забываем прошедшее, отключаемся от вселенской памяти. Бежим, бежим. Куда? Остановиться бы, подумать – узнаешь, вспомнишь что-то необычайно важное, даже то, что было задолго до тебя: так устроен мир. Солнце – это тоже костёр, оставшийся в памяти прошлых веков, входящий в память ныне живущих. Когда-то и оно потухнет, но останется искрами в памяти неторопливой Вселенной. И сердца наши останутся. И любовь. И память вернёт однажды всё. Потерянное и необходимое. И возродится род человеческий. И совершится ещё один виток в бесконечном ходе времени, ибо были цивилизации до нас и будут после. Всему – свой черед!
Copyright: Басова Галина, 2014
Свидетельство о публикации №315770
ДАТА ПУБЛИКАЦИИ: 01.06.2014 08:53

Зарегистрируйтесь, чтобы оставить рецензию или проголосовать.

Рецензии
Глушенков Николай Георгиевич[ 02.06.2014 ]
   Господи, как же хорошо Вы написали. Читал и ясно представлял всю
   картину. Спасибо, что мне, читателю, доставили такое удовольствие.

Тема недели
Буфет.
Истории за нашим столом
Документы и списки
Устав и Положения
Документы для приема
Органы управления и структура
Форум для членов МСП
Состав МСП
"Новый Современник"
2019 год
Региональные отделения МСП
"Новый Современник"
2019 год
Льготы для членов МСП
"Новый Современник"
2019 год
Реквизиты и способы оплаты по МСП, издательству и порталу
Энциклопедия "Писатели нового века"
Готовится к печати
Избранные
произведения
Книги в серии
"Писатели нового века"
Справочник писателей Зарубежья
Наши писатели:
информация к размышлению
Наталья Деронн
Татьяна Ярцева
Удостоверения авторов
Энциклопедии
В формате бейджа
В формате визитной карточки
Для размещения на авторских страницах
Для вывода на цветную печать
Коллективные члены
МСП "Новый Современник"
Доска Почета
Открытие месяца
Спасибо порталу и его ведущим!
Положение о Сертификатах "Талант"
Созведие литературных талантов.
Квалификационный Рейтинг
Золотой ключ.
Рейтинг деятелей литературы.
Редакционная коллегия
Информация и анонсы
Приемная
Судейская Коллегия
Обзоры и итоги конкурсов
Архивы конкурсов
Архив проектов критики
Издательство "Новый Современник"
Издать книгу
Опубликоваться в журнале
Действующие проекты
Объявления
ЧаВо
Вопросы и ответы
Сертификаты "Талант" серии "Издат"
Английский Клуб
Положение о Клубе
Зал Прозы
Зал Поэзии
Английская дуэль
Альманах прозы Английского клуба
Отправить произведение
Новости и объявления
Проекты Литературной критики
Поэтический турнир
«Хит сезона» имени Татьяны Куниловой
Атрибутика наших проектов