Когда закончу я свою тетрадь, И к мыслям странным вновь вернется день, Кто знает, буду ли тогда писать, И будет ли мне это все не лень. Ответит кто мне на мои вопросы? И кто даст объяснение моим словам? Кто мне судьбы даст точные прогнозы, Чтоб знала, что сказать могла бы вам. Пишу не для того, чтоб оценили, А просто не могу сказать иначе. Что не дает покоя моей лире, То, от чего ночами часто плачу. Поэзия лишь кажется простой, Порой бессмысленной, порою даже скучной, Поэзию почувствует только иной, Кто ко всему подобному неравнодушен. Чтобы понять ее, читайте между строк, А внешний мир при этом сделайте потише, А если не получится – и это не порок. Поэт нечасто пишет то, хотели что вы слышать. |