Касаясь воспалённым лбом Стекла дождём умытой призмы, Смывая след своей харизмы Каким-то призрачным дождём... Идя вперёд, к своей мечте, Я знаю - никакой нет ложки, А с неба, тая, сыплет крошка В какой-то странной пустоте. И я иду - сама собой, В руках - знамёна дней усталых, И под пушистым покрывалом Я обретаю свой покой. И ночь поёт, танцует свет, И льётся лунная соната, Мне много надо и не надо, Мой стихотворный лунный бред... И вновь своим касаюсь лбом Стекла дождём умытой призмы, Оставя след своей харизмы Под этим призрачным дождём... |