Закутав плечи в тёплый плед, Он брёл безлюдным переулком, И в отстранённости прогулки В былого вглядывался след. Да, был достойным дипломатом И верой, правдою служил России, не жалея сил. Он, Тютчев, горд был этим вкладом. Стихи писал он между дел. Не в них он видел свой удел. Проулок вывел к парапету Невы. Доверив взгляд волне, Подумал: скоро воды Леты Размоют память обо мне… «Нам не дано предугадать…». Не думал он, что кануть в Лету Не суждено ему – Поэту, Стихам его - в веках звучать! |