мир построен на звонках.все кому-то звонят.все кому-то что-то доказывают, все просят и все притворяются.по телефону очень легко притвориться.голос можно изменить до неузнаваемости.когда делаешь глоток кофе из маленькой чашки, сразу ворох воспоминаний в голове проносится.именно ворох и именно проносится.это ощущение Калининграда в детстве, старые уютные кафе с бордовыми крышами где- то в центре города, у мамы тогда ещё были тёмные волосы и стрижка "каре".и всё так волнительно.и пахнет бензином, старыми машинами, Германией.я забыла синюю ручку у знакомых моих родителей на тумбе в прихожей.и больше никогда туда не вернусь.не заберу ручку оттуда.иногда мне снится, что я её всё-таки забираю.но это всё неправда.это сон.маленькие фотокарточки тогда ещё такие были, квадратные.сразу же после щелчка выпрыгивали из фотоаппарата.и я такая маленькая тоже, в разноцветном костюме полосатом.и куча папиных друзей.и холодильник в коридоре.и сны про вампиров.и темнеющая улица. и сырой подъезд, и трубы ржавые за домом.и ступеньки бесконечные.мой родной город отдаёт сыростью и самыми приятными ощущениями стабильности.люблю его. |