А сон не приходит ни в дом, ни возле, И звёзды на небе к окну примёрзли, И месяц струит свой молочный почерк, А сон всё никак приходить не хочет. Скорей не Ясон, а беда-паломник: Считая овец, – не найти руно мне! Часы и минуты сойдут веками – А сон не сманить, ни словить руками. Ну что за нелепая заморочка: Спит книга, подушка, моя сорочка, И пододеяльник зевает зевом Квадрата, оставив белеть на белом Матрасе свои две большие лапы, А две остальные, спустивши на пол. Так снова за счёт?.. Ни в какие рамки! Кому-то заснуть: как «раз-два-и в дамки», А тут даже шахматы в пот бросает, И серый волчок за бочок кусает, Хоть ляг на краю, хоть тони в перине. И мысли толкутся как гуси в Риме, Вот-вот норовя перейти в лыдыбр. И где та горошина, чей калибр Низводит на «нет» сну попытки сбыться, Принцесса – не знает. И свита принца, И сказочник сам – развели б руками, И даже Лабержу нашла б на камень Коса, разберись он в столь тонком деле – Сам сон потерял бы. Светает. Девять. |