Стихи не льются и не рвутся, а ползут
И шаркают, и строки полосуют;
Забыт и тщетен стихоносный робкий зуд
Души, и лишь БЕЗМОЛВЬЕ одесную,
Еще отчаянье, зачатое за час
До вскрытия конверта половодий,
До черной кляксы удрученного грача,
Пропущенного в ёмком переводе,
До первых почек бесполезных величин,
Целующих наотмашь в оправданье,
И не учтенных в червоточине ночей
Прохожего рассеянным вниманьем.
Мое безмолвие - изгнанник тишины,
Но всё словоохотливей, безумней
Одним полуднем облюбованные сны,
Так и не узнанные в танце новолуний...
|
|