В тетрадях осени дожди линуют полосы косые,
С кленовых скомканных листов стекает золото чернил.
Слова сплетаются в стихи чарующие, колдовские.
Всю эту осень, как сонет, наверно кто-то сочинил.
А в ней начало и итог - как путь проложенный без лоций,
Как поиск смысла бытия и таинства ночной тиши.
Поэзия - не сумма строк, а высший пилотаж эмоций,
Способных мир воспламенить накалом собственной души.
Секунды жизни коротки, но бесконечна цепь гармоний.
И быть поэтом на Земле - всегда особенная честь.
И нам судьба свои стихи вписала линией в ладони,
Чтоб мы ее черновики смогли когда-нибудь прочесть.
В тетрадях осени дожди...
|
|