Мы встретились в самом начале мая,
когда нежно пахли кусты сирени.
Она стояла, мобилу в руке сжимая,
ужасно грустная, не в настроении.
Таяла, злилась, изливалась в сотовый.
И я прочел ей стихотворенье
не помню – Бродского или кого-то
там. Не важно. Стиль поведенья
ее стал радужным, искристо-радостным.
Она дала мне номер. Вдруг проскользнули
заряды (токи, желанье, похоть…), набравшись наглости
я попрощался с ней поцелуями…
…
Я любил в ней все: ее друзей, подруг, и даже сотовый.
Я жалел ее – мягко целуя в висок.
Ее нервы на пальцы мои намотаны
в туго связанный узелок.
Платья носила немодные (длинные, до самых до пят).
Не от отсутствия денег – скорей от отсутствия вкуса.
Но зато обладала улыбкой, которой был каждый рад.
И еще: могла наизусть цитировать Пруста.
Я любил ее наизусть, до последней главы (до лета).
Позже вылетел в Крым и забыл.
Я виновен (согласен) и прошу за это -
нет, не прощения. Просто долгой холодной зимы…
26.01.01
|
|