Тишина. Никого нет. Я, только я здесь, а где не знаю. Ветра нет. Не светит солнце. Нет тьмы. Не шуршат листья деревьев. Птицы не поют свои песни, потому что их уже не существует. Ничего нет, вокруг одна пустота, как белый лист бумаги, а посереди клякса. Черная клякса – это я.
Я потерялась… Хочу идти, но не могу… Кричу. Слышу холодное, жуткое эхо. Эхо – кошмара. Страх. Жутко страшно, так некогда не было. Страшно чувствовать пустоту, что ты одна, что ты одинока. Тяжело чувствовать, что ты пустой сосуд, который когда-то был полон, но, увы, уже выпит.
Нет ни души, с кем бы я могла поговорить, никого нет. Холодное молчание вокруг, но оно не поговорит со мной, не ободрит, а еще более замкнет меня для других. Хотя этих других уже, по сути, нет, ровно как и меня.
В этот момент понимаешь, что не ценила, что отвергала. Отвергала в силу своей гордости и присытости к жизни.
Жить и не ценить окружающий мир я поняла неправильно, но поняла, к сожалению слишком поздно, именно когда потеряла все, даже то, что считала мелочью. Именно из мелочей складывается наша жизнь, складывалась и моя.
|
|