Медвяный поцелуй повис на нитях
рассвета жизни, — струнами души
перебираю, и не изменить мне
мелодии, таящейся в тиши.
И каждый шорох — как стрела восхода,
мечта висит на тонком волоске.
Медвянен вкус нежданного прихода
и жизни пульс — когда рука в руке.
А в комнате, как нити паутины,
прокладывает трассу солнца свет,
чтобы к обеду в самой середине
медвяный голос вымолвил сонет.
И медь звенит, и смех — как ожерелье
сверкает, и волан дыханья с губ
срывается, летит — как птичьи трели,
как соты в мёд —
янтарный выплеск: люб...
|
|