О, не верю я,
Но пОлдня трут,
Уже дымит, седеющей струёю,
Ещё в надежде протянуть,
Тепло, стихающей мольбою.
Ну, что ж так скор,
На месть, взращённую пучиной,
Вьюги, надрывный перебор,
Её, развеет свет моей лучины,
Последний вздох, ручья кончина,
При впалой осени поры,
И стужи молотой кручина,
Под визг и хохот детворы.
Начнёт посевы в поле холод,
Снежинок скучную игру,
Сгоняя пеной ночью в жёлоб,
Оврага, тёмную дыру.
Хрустальный невод синь-узора,
Затянет окна, лишь луна,
Пробьёт его натужным взором,-
Чему довольна детвора?-
Когда зимы творец каприза,
Листая дни календаря,
Всё ж преподносит нам сюрпризы,
Под реверансы ноября.
|
|