Стоит с протянутой рукою
Так часто нищенка во тьме.
Лицо, как с нежностью святою.
Нет! Это не приснилось мне.
Стоит в дорогах, на тропинках,
То в людных, то в пустых местах.
И тают на лице снежинки,
И горечь в сомкнутых устах.
Стоит и молча тянет руку
К Любви, Надежде, Чистоте.
Неся, быть может, нашу муку,
Распята, словно на кресте.
А мир несётся мимо нищей,
Не подавая ничего,
Но Бог с бегущих явно взыщет.
Куда бежим мы? От кого?
Не дав от сердца подаянья,
Улыбки, добрых, ценных дел.
Во взгляде нищенки вещанье,
Каков же будет наш удел?
Земля богата, изобильна:
Златые горы, руды, медь.
Леса, озёра – всё так дивно,
Но сердца суть – железа клеть.
А мир в постах безумно пляшет,
Пьёт, сквернословит и поёт.
А нищенка стоит и плачет,
И ей никто не подаёт,
Душевной милостыни в руку,
Слёзы, улыбки и любви
Берёт она нас на поруки.
- То чада, - говорит, - мои.
- О, как зовут тебя? Я каюсь…
- Россия – отвечает мне.
Я на колени опускаюсь.
Всё наяву, но не во сне.
|
|